La noche del cazador - Charles Laughton

Los niños son inocentes: inocentes ante los desmanes, la codicia, el deseo de los adultos. Al menos así lo pensaba el actor británico Charles Laughton cuando se decidió a dirigir esta película.

La infancia que retrata Laughton es la de niños desprotegidos ante la avaricia de los adultos, niños que tienen que asumir el rol de adultos ante la impotencia de éstos para protegerlos (su madre) o ante la amenaza que suponen (el predicador). Una infancia muy alejada de la que nos presentaría muchos años después Ibáñez Serrador con su película "¿Quién puede matar a un niño?". Resulta curioso que cuando Serrador se preguntaba esto, ya conocía la respuesta: el primer director que decidió matar un niño en una película fue Hitchcock, en su película "Los 39 escalones".

Los niños han sido siempre los grandes olvidados de los adultos hasta que éstos fijan su vista en ellos: si quien los observa es un psicópata religioso, poco podrán hacer ellos para salvarse. 

Robert Mitchum crea uno de los personajes más odiosos del séptimo arte, el predicador Harry Powell, un enloquecido "reverendo", asesino, codicioso y brutal, que no se detiene ante nadie para conseguir sus fines, ni siquiera ante la vida de dos niños.

Esta es la historia de un acoso, de una huida, de la lucha entre el bien y el mal reproducido en el cine en un fantástico juego de luces y sombras. Una fotografía excelente y una poesía en el agua con los dos niños huyendo en una barca. 

Laughton no dirigió más películas porque esta, en su estreno, fue un fracaso. Han tenido que pasar muchos años para que se la reconozca como lo que verdaderamente es: una pequeña obra de arte.

Yo anduve con un zombie - Jacques Tourneur

Poder es creer. Todos tenemos poder, y es fácil ejercerlo, hasta el bebé recién nacido tiene el poder de, con su llanto, conseguir lo que necesita y que no puede expresar con palabras. El niño que teme al hombre del saco cree, y esa creencia es la que otorga poder a la imagen del hombre del saco. Para poder ejercer ese poder es necesario que nosotros creamos en el, para de esta forma conseguir que los demás también crean. Cuando los demás creen en tu poder, cuando tienen fe, es cuando puedes ser realmente poderoso.

El vudú funciona más o menos así, para que un hechizo o un conjuro de vudú funcione sobre su víctima, ésta tiene que estar informada de que se le ha hecho tal conjuro, y además debe creer en el;  el hechicero consigue lo que quiere con el conjuro solamente si la víctima tiene fe, desde el momento en que empieza a creer que el hechizo es real, éste se hace real: la víctima le ha dado el poder.

"YO ANDUVE CON UN ZOMBIE", de Jacques Tourneur (1943, blanco y negro). Con Frances Dee, Tom Conway y James Ellison. 

Argumento: Una enfermera llamada Betsy (Frances Dee) es contratada para atender a una mujer enferma en la isla de San Sebastián, en las Antillas. Allí conoce al marido de la enferma, a su hermano y a su madre, y descubre que la mujer que cuida tiene una "enfermedad" realmente extraña. 

Serie B de lujo para una película hecha con cuatro pesetas, terror de la época y bastante parecida a "la mujer pantera" (del mismo director). Si la conseguís doblada al español, es interesante comprobar que las canciones que canta uno de los habitantes de la isla también estén traducidas, o en su defecto, subtituladas, ya que explican bastante de la historia que se cuenta.

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Esta mujer no es un juguete. Evite que los niños jueguen con ella, puede provocar asfixia.

Cuando ya no le sea útil, deposítela en el contenedor amarillo.

Reciclable. Reutilizable. Biodegradable.

El fotógrafo del pánico (Peeping Tom)

¿Nos gusta mirar? ¿Tenemos dentro de nosotros un poco de "voyeurs"? ¿Consideráis que el sentarse en una butaca de un cine es deseo de mirar, de conocer las cosas que les pasan a otros?

Decía el crítico Roger Ebert que  "el cine nos convierte en voyeurs. Nos sentamos en la oscuridad, observando la vida de otros. Es en estos términos en que el cine se entiende con nosotros, aunque la mayoría de las películas son demasiado bienintencionadas como para mencionarlo".

Yo coincido con la apreciación de Ebert, y si creo que todos tenemos algo de "voyeurs", de mirones, de "peeping Tom". Quizá por eso triunfan en la tele programas de tele-realidad como Gran Hermano, o Supervivientes, por la facilidad con que nos proporcionan la satisfacción de ese deseo de mirar sin ser vistos, de juzgar sin ser juzgados, de saber sin mostrar nada de nosotros. El cine también se ha ocupado de este aspecto en muchas películas, como "la ventana indiscreta" de Hitchcock, "acosada" (muy mala, pero que también trata el tema) o en España "tesis" de Amenábar, por poner varios ejemplos. 

Toda esta introducción viene al caso de la película que quiero comentar, y que el 7 de abril "celebró" su cincuenta aniversario: EL FOTÓGRAFO DEL PÁNICO (uno de los pocos títulos que en español me gustan más que en su idioma original). El otro día vi en "días de cine" que esta gran película cumplía años, y pensé en que merecía celebrarlo.

El argumento: Un niño atormentado por su padre, que grababa con el experimentos para conocer la reacción infantil ante el miedo (el papel de protagonista de niño y del padre científico lo interpretan el mismo director -Michael Powel- y su propio hijo), que ya de adulto queda totalmente marcado por esas experiencias infantiles y experimenta el deseo de matar. Pero no solo de matar, sino de grabar con su cámara las reacciones de las mujeres a las que mata, en los segundos antes de hacerlo y mientras lo hace, el terror que experimentan. Encuentra placer viendo esos asesinatos grabados, casi más que mientras los realiza, porque, además de asesino, es un "mirón". 

¿Qué pensáis vosotros? ¿Alguna vez habéis tenido en vuestras manos unos prismáticos y los habéis dirigido hacia las ventanas del edificio de enfrente? ¿Os regalaron un telescopio que en lugar de apuntar hacia las estrellas mira hacia el balcón de vuestros vecinos?